Belle comme le mensonge
Elle revenait comme une rengaine
Deux ou trois fois par semaine
J’avais trente-trois ans à peine
J’égrenais un chapelet de déveines
Je nous cuisinais des mets exotiques
On parlait d’art, de livres, de musique
Je m’amusais de tous ses tics
Captif de son regard électrique
Au son de Chopin, une Nocturne
Son rire argentin, ses boucles brunes
Me charmaient, m’envoûtaient, m’enivraient
Et quand près d’elle je m’allongeais
Elle m’avait l’air sortie d’un songe
Elle était si belle, plus belle qu’un mensonge
Auquel j’aurais tellement voulu croire
J’avais trente-trois ans à peine
Et malgré mon chapelet de déveines
Mes réflexes de bête blessée, de cynique
J’aimais nos rendez-vous romantiques
Au son de Debussy, Le Clair de lune,
Ses seins arrondis, comme de pâles dunes
Me charmaient, m’envoûtaient, m’enivraient
Et quand près d’elle je m’allongeais
Elle m’avait l’air sortie d’un songe
Elle était belle, plus belle que ces mensonges
Auxquels il m’arrive encore de croire
